Auteur dont je connaissais déjà un peu la plume grâce au recueil Hommage à Sir Terence, dans lequel on peut lire "Sale Petite Peste", à mes yeux l'un des textes les plus réussis de cette anthologie (dont je n'ai pas parlé, comme d'une pile de livre au moins aussi haute que moi à l'heure actuelle... tempus fugit !)... je n'avais absolument pas prévu de ramener Baroque'n'Roll du festival Zone Franche, mais que voulez-vous, il est des mots qui déclenchent chez moi des réflexes pavloviens, et happant au passage quelques noms de groupes que d'aucuns qualifient de "gros bruit qui têche", je me suis arrêtée. Et j'ai cédé.

Et même que je ne le regrette pas.

Sont réunies ici quinze nouvelles, parues dans divers supports avant d'être rassemblées. Fantasy, fantastique et horreur se mélangent, dans des histoires hétéroclites qui m'ont plu à des degrés différents. Si je suis restée plutôt hermétique à "L'internat de Tatie Billot" (un pensionnat où les récalcitrants finissent mal) et à "Courrières" (l'accident de la mine revisité), plusieurs idées m'ont amusée, notamment "Permission de minuit" (un vampire s'improvise baby-sitter, s'il réussit, les deux enfants qui lui sont confiés feront partie du salaire), ou "Nuage rouge", où l'influence de Pratchett se fait sentir.

D'autres textes encore jouent avec une certaine poésie morbide, un peu adolescente pour "Madone nécrose". "Noblesse oblique" (ou "noblesse oblige" ? ...titre qui apparaît au sommaire différent de celui qui surplombe le texte) laisse matière à réfléchir, et en parcourant à nouveau le sommaire, je crois que j'ai une préférence pour "Fée d'hiver". Une nuit inquiétante, pendant la seconde guerre mondiale, où la fraicheur de l'enfance rencontre le danger. Finalement, peut-être est-ce quand ils s'éloignent du gore ou de l'humour potache que les textes sont les plus réussis dans ce livre.

Je pense qu'il y a un sacré truc générationnel si j'ai pris autant de plaisir à les lire, entre les groupes dont se réclame l'inspiration de l'auteur et les échos à des textes appréciés par ailleurs, j'ai été servie. En guise de bilan, une bonne lecture de bus, ce qui n'est pas péjoratif de ma part !

Un regret tout de même... je ne suis pas extrêmement regardante sur la fabrication des livres en général, mais je crois que les jeunes éditions Midgard ont quelques progrès à faire. Le film qui couvre la couverture se décolle en se tortillant, la pagination de la table des matières ne correspond pas, et les coquilles... glurps.

Je trouve le titre de ce recueil magnifique. C'est d'ailleurs à cause de cela que je l'ai emprunté, même si le nom de l'auteur me disait bien vaguement quelque chose aussi.

L'Arbre Vengeur nous propose ici des nouvelles fantastiques à l'ancienne, écrites dans une langue belle et travaillée. Où l'action prend son temps pour s'installer, tandis que l'angoisse monte chez les personnages, le plus souvent face à des forces dont ils ne peuvent que soupçonner l'étendue, choses impuissantes qu'ils sont. Les forces de la nature entre autre, font des leurs et font frémir, que ce soit dans "les Saules", nouvelles qui ouvre le livre et livrent deux canotiers campeurs à d'anciennes divinités présentes sur le Danube, ou "L'homme que les arbres aimaient", où un brave retraité de la compagnie des Indes se laisse aller à sa profonde passion pour les arbres. Passion partagée...

Des thèmes bien classiques se retrouvent aussi (maison maudite, Petit Peuple, vies antérieures aux traces dans le présent), chaque fois avec les ingrédients nécessaires pour entretenir le doute qui fait la saveur du genre, celle que j'aime y trouver, et avec une maîtrise qui amène vraiment à se demander pourquoi cet auteur n'est pas davantage connu parmi les classiques.

Un tout petit billet sur une lecture qui commence à dater et que j'aurais déjà oubliée si elle n'était restée sur mon bureau...

Prêt d'un ami amateur de polars, qui me l'a présenté comme un roman où le personnage principal est la ville de Paris à la fin du XIXe. Après lecture... il avait totalement raison ! Non que ça m'étonne, mais trois semaines après l'avoir refermé, c'est à peu près tout ce qui m'en reste.

Pour ne pas résumer, ce roman est le 8e tome d'une série, dans laquelle les personnages sont les mêmes et évoluent. Tout commence ici lors d'un déchargement de bateau, quand un gamin de Paris fait une découverte horrifiante, se prolonge avec le licenciement d'un employé modèle d'une usine de parfums et la mort particulièrement suspecte d'une brave brocanteuse avec qui l'un des héros (et néanmoins libraire) a l'habitude de traiter. Je ne me suis pas prise au jeu de reconstituer les pièces du puzzle qui forment l'énigme (si je suis honnête avec moi-même... ça m'intéresse rarement), par contre, le portrait de Paris.... je me suis laissée séduire.

Un roman finalement très reposant, mais aussi bien agréable, dans une atmosphère qui semble être la cousine française des textes d'Anne Perry.